Проза
Счастье
Первоклашка, наверно, — подумала я.
Он был маленький совсем, куртка расстёгнута, шнурки на маленьких кроссовках развязаны, один конец шарфа свисал почти до земли, другой болтался у шеи. Рюкзачок за спиной.
И вокруг него — облако из мыльных пузырей! Сверкающие, лёгкие, играющие всеми цветами радуги!
Он выпускал их непрерывно, и они кружили вокруг него, как маленький салют.
Наверно, он почувствовал мой взгляд и обернулся. Господи, какое у него было счастливое лицо! Сияющее, сверкающее, как облако пузырей вокруг.
У него не хватало терпения выдувать большие пузыри, они получались маленькие совсем, как звёздочки.
Он всё время встряхивал пузырёк — проверял, наверно, сколько там ещё счастья. Его оставалось совсем на донышке…
