Стихи
Мне снилось,
Что я дирижирую лесом,
Сосновым, кондовым,
От солнца сквозным,
И музыка
Мощной Бетховенской мессой
Легко и свободно
Вздымалась над ним.
Литавры гремели
И так ликовали,
Что радостью
Все наполнялось окрест,
И от восхищенья
В невидимом зале
Все люди вставали
С невидимых мест!
И звук
Поднимался все выше и выше,
Покуда хватало
Дыхания мне —
Казалось,
Весь мир эту музыку слышал
И вновь возвращал ее
Каждой сосне!
Казалось,
Что слушали толпы и толпы,
А следом казалось,
Что нет никого...
Но пусть хоть один
Нас послушать пришел бы —
Мы все повторили бы
Для одного!
И скрипки вступали
Светло и согласно,
И так же согласно
Им вторил фагот,
И боль не напрасна,
И жизнь — не напрасна,
Все будет прекрасно,
Хотя и пройдет...
А утром —
Я все это вспомнить пыталась,
Но вот — не могла,
Не могла, хоть убей!
От счастья
Лишь легкая тень оставалась,
Был музыки отзвук
Слабей и слабей,
Аккорд на басах,
И опять переливы,
И звук обрывается
Там, в вышине…
Я вспомню,
Я вспомню!
И стану счастливой,
Какою случается
Только во сне.
Статуэтка Дон Кихота
Без меча.
Ему, бедняге, нелегко —
В руках лишь книга,
И в глазах его тоска —
За добро и справедливость
Горько биться на бумаге,
Если пламенное сердце,
Если верная рука!
Царство разума и света —
Где оно, вы мне ответьте!
Кто сейчас в него поверит,
За него на бой пойдёт?
И мечтателям великим
Неуютно на планете,
И с тоской глядит на это
Безоружный Дон Кихот.
Белое не станет чёрным,
Чёрное не станет белым,
И подонки, как известно,
Не читают мудрых книг.
Им понятен меч, и только!
И кому какое дело,
До твоих, мой друг, скитаний,
До метаний до твоих…
Языки нелепых мельниц
Снова мелют, что попало,
Снова льются чьи-то слёзы,
А не видно никому,
И опять смеётся сытость
Над голодным идеалом,
И желанье жить иначе
Не прощается ему.
Нам — в тревогах и заботах
Тоже часто не до книжек.
Но потёрты их страницы
Так, что светятся насквозь!
Не горюй, мой бедный рыцарь,
Будем биться за мальчишек —
Может, им ещё удастся
То, что нам не удалось…
